Fresenhagen, jener Bauernhof in norddeutschen Gefilden, wird in seiner Symbolik als Zentrum des Schaffens der einstigen Revoluzzer-Combo Ton Steine Scherben einmal mehr zum Programm für den Mann mit der Rio-Reiser-Stimme. Sven Pannes Lieder atmen den Geist jener Siebziger- und Achtziger-Harmonieführungen, wenn auch textlich der Hang zum Politischen überwiegend fehlt und an seine Stelle eine interessante Mischung aus Unbeschwertheit und Melancholie tritt. Alltagsgeschichten erheitern, Momentaufnahmen der Gefühle dieses Mannes – der auf Eintritt verzichtet und später lieber "den Hut kreisen lassen will, auf dass es raschelt und nicht klimpert" – regen zum Nachdenken an.

An seiner Seite und auch mal solo agiert der Nürnberger Gymmick alias Tobias Hacker; immerhin es die "Panne-Gymmick"-Minitour, und wenn der Mann mit der Gitarre von zahnlosen Transvestiten singt, die ihm den letzten Cannabis-Krümel abschnorren, dabei fragt: "Was ist mit nur dem V.I.P.-Bereich geschehen?" zu wohlgesetzter Moll-Harmonik, ist das ganz modernes Songwriter-Kino. Der Schalk sitzt dem Mann im Nacken, mit Flunsch und großen Augen stimmt er "Suizid bei süßen Tieren" zur Melodie der Vogelhochzeit an, was fast schon einem Helge Schneider zur Ehre gereicht: "Der Elch zieht an der Kippe und stürzt sich von der Klippe, fiderallala, fiderallala . . ."

Doch da sind auch ernste Momente, wenn Panne und Gymmick gemeinsam musizieren, mittendrin Instrumente, Zigaretten und Getränke tauschen. Dann findet Panne wunderbare Metaphern für das Grau des Alltags, dient Gymmick ein geschmackloser Lampenschirm als Troubadouren-Kappe und beide wirken, als zelebrierten sie vor großem Publikum Groteskes und Grandioses. Pannes Beine treten und zucken unter dem Piano, werden mit der Reibeisenstimme zum Ausdruck charmanten Souls, während er mit einem Neuankömmling, der im Türrahmen stehen bleibt, Augenkontakt aufnimmt und ihn hypnotisch zur nächsten Sitzgelegenheit zwingt. Zwei Stunden liefern Panne und Gymmick ein kurzweiliges Programm. Überaus überraschend.

Von Carsten Purfürst